Há sempre a imagem do velho mapa manchado de lágrimas a transbordar das roupas que guardam teu cheiro. É na correnteza que lava os escombros do que acabou, que tua voz brotando do vinil arranha canções antigas, teima em querer se sobrepor ao murmúrio do curso da vida que segue. Povoando intermináveis noites de insônia, demônios rangem portas e janelas, surpreendem-me, estátua de olhos esbugalhados e unhas roídas, assolada por tempestades no coração.

A cada prometido último dia, aprendo a ser paciente e invisível: misturo farrapos de verdades, vomito memórias desejadas em longas sessões de terapia. No exílio, evito o sono que conduz à tortura dos pesadelos, portais do inferno que se abrem para degustação. É Dia de Reis. Na corte dos perdedores, realidade e fantasia, loucura e sonho me arrastam numa dança com flores murchas ao som da solidão.